lunes, 3 de diciembre de 2007

Low Cost

Encontré en un blog este fragmento con este título, supuse que perteneciente al libro original de la película protopornográfica Emmanuelle. Me pareció tan cursi que sentí deseos de continuarlo, y no me costó mucho.

Low Cost
Sonrió cerrando los ojos. Sentía confusamente tener deseos de algo, pero no sabía de qué. No encontró otra distracción que recrearse de nuevo en su belleza: su propia imagen le acudía a la mente como un refrán favorito. Con el corazón palpitante, buscaba la caleta invisible que sabía soterrada bajo un promontorio de negra vegetación, en la confluencia de los dos ríos: sentía cómo la corriente acariciaba sus orillas. Cuando el hombre se incorporó sobre el codo y se inclinó sobre ella, Emmanuelle abrió los párpados y le dejó besarla. El sabor de los labios sobre los labios tenía la frescura y la sal del mar.
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Llamaron a la puerta. Era el lampista, venía a echar un vistazo a las goteras del dormitorio. Emmanuelle se puso unos pantalones de chándal, una camiseta blanca y las zapatillas, y fue a abrir mientras su amante recorría también el pasillo en dirección al lavabo con cierta urgencia, algo le había sentado mal, probablemente aquellos percebes con su característico sabor a mar de la noche anterior. Entró el lampista y ella lo condujo a la habitación. Le indicó la zona del techo en que estaba la mancha de humedad y él puso cara de profesional y declaró: "Esto... Esto son aguas fluviales". Emmanuelle, preguntándose cómo un río podía pasar sobre el techo del ático en que vivía, decidió de inmediato que no iba a poner en manos de un analfabeto la integridad ya suficientemente amenazada de su hogar. El lampista, embriagado por el olor denso del dormitorio y sin poder apartar los ojos de las sombras oscuras que sugerían los pezones tras la fina camiseta, sintió deseos de salir de allí lo antes posible. Ella, percibiendo claramente su turbación, fantaseó con bajarse el pantalón y ofrecerle sus nalgas desnudas para que se desahogara azotándolas. Se hizo el silencio durante breves instantes y justo entonces apareció en la puerta el amante, recién llegado del cuarto de baño. Y en ese momento temblaron las paredes y un extraño rumor que invadió el piso entero en seguida aumentó hasta parecer un fuerte rugido. Por la ventana abierta entró súbitamente una tromba de agua incesante que pronto los tuvo a los tres nadando por el piso completamente inundado. Emmanuelle, buceando para abrir la puerta y escapar de allí, sintió en su pezón derecho un leve roce. Se sobresaltó, miró a su alrededor blandiendo la llave como arma y vio aletear animadamente frente a ella a un salmón macho adulto.
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sábado, 1 de diciembre de 2007

viernes, 30 de noviembre de 2007

Por ejemplo

Conversación con una niñata:
Laureta -Apuesto a que tienes menos vida sexual que yo.
A -Yo no apostaría la mano, a lo mejor te quedas sin vida sexual.

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Quisiera mezclar el humor de Martes y Trece con el de Groucho y el de Woody Allen, pero no es fácil, por ahora lo estoy mezclando con el de un diplodocus. Ahí va un ejemplo:

Z -¿Recuerdas que hoy teníamos que ir a la exposición "Vida más allá del Mediterráneo?

A -Me suena haber olvidado algo sobre el asunto. En fin, lo siento, tengo una cita con mi sofá. Si vas y ves un pingüino saludando, es mi mamá.

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La vida es breve

Hoy he tenido que sacar 20 € del banco a crédito para comprarme un donut de chocolate.
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Paz y extraterrestres

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He encontrado en mi ordenador este recuerdo de uno de los sucesos más sorprendentes que han tenido lugar en mi ciudad. Una mañana apareció llena de círculos en multitud de cruces de calles, como protesta contra la guerra de Irak. Desde la terraza de casa de mis padres se veía uno de estos círculos y creo que lo fotografié, pero no tengo cómo escanear la foto. Éstas las saqué en su momento de internet. Parecía que hubiera dejado las marcas un grupo de invasores extraterrestres hippies y guasones con intenciones como mínimo inquietantes. Quisiera saber quién fue el estudiante de Bellas Artes que tuvo la idea.

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martes, 27 de noviembre de 2007

Tres poemas inmerecidos

Yo no sé si es la tristeza
lo que posas en tus labios,
no sé si la mano tiembla,
si las yemas de los dedos
guardan aún las caricias
que nunca me han regalado.

Pero sé que son hermosas,
las he visto entre la niebla
besando el aire, jugando.
Me hace falta tu sonrisa
para seguirte soñando,
seguir soñándote besos
que se escapen de mis manos,

¡Si me desvela la brisa
se me llevará el encanto!
Me quedaré tu tristeza
cuando me hayas olvidado,
para que tu no la sufras,
para que no te haga daño.
Nada sé de ti, nada sabré.
Me despertaré temblando.

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Déjame esta noche
darles a tus ojos
un paisaje limpio
donde descansar.

Yo deseo tan sólo
llenarlos de besos
para que me endulcen
las aguas de mar.

Qué pena tan grande
si no quieren verme,
qué pena tan grande
si me miran mal!

Hay entre estas letras
Mariposas blancas
que duermen tranquilas
y que no se inquietan
por lo que vendrá.

Sueñan con el néctar
de una flor rosada
con que las abejas
fabrican la miel
para tu mirar.

Qué pena tan grande
si no quieren verme,
qué pena tan grande
si me miran mal!

Foto: Zoe.

Tus ojos de niña y cielo
quisiera
enredar en mis ojos
de hiedra.
Pero no puedo.

Y en tu vientre de tierra y canela
quisiera
sentir el calor
de tus besos de fuego.
Y no puedo. No puedo.

Déjame cambiar livianamente
el ritmo de tus pasos
con mis manos de escultor
de tiempos.

Déjame soñar y regalarte
al menos la palabra,
el flujo que me calma,
la intención, el sueño,
mi canción, mi anhelo.
Déjame tocarte el corazón
y que te mueva el alma.

11.05
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La calma nada

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Dulce suave densa llama
densa dulce suave baila
suave densa dulce hada
dulce densa suave canta
densa suave dulce calma
suave dulce densa nada.

8.5.01
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Retroalimentación



La alegría se desliza hacia dentro
por una grieta oscura,
impregna la hendidura
a su paso hacia la podredumbre,
se pierde, se desgaja, no ve, tropieza, se engancha,
se la traga el lodo, pegajoso,
se contamina de tristeza reconcentrada, infectada
se torna risa ajada
se vuelve la risa siniestra risotada,
se eriza, se riza
se parte, se reparte, se desmembra,
se dispersa,
se ensucia de grasa.
Allí está, al fondo, la locura,
el dolor de ser,
el dolor de estar
al fondo, al fondo.
Apenas hay luz ya, se debilita.

Me prometí no volver a hacerlo,
no besar nunca más así el temblor
del miedo y de la angustia
(se me contrae el gesto).

Sí, hay que tapar esa grieta.
¡Cuidado! Ya está, ya tienes un pie dentro,
ya asoma el llanto
desconsolado,
ya se percibe la náusea,
el aire denso,
ahí abajo hay algo orgánico
que se está descomponiendo.
Aguanta, agárrate,
trepa, tensa los músculos,
grita, escapa.
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Ya pasó.
Sólo has perdido un poco de alegría.
Rápido, el parche.
Piensa en algo bello (Volarás, volarás,
volarás, volarás) Suena a nombre
de mago de cuento de hadas, ja, ja.
Así, la fuerza vital, corre,
tápala y aléjate. Respira hondo.
No vuelvas a hacerlo, es pecado,
mira por dónde vas,
con paso firme, aplasta. Eres fuerte.
Señor, aleja de mí los malos pensamientos.
Yo soy mi dios, y en mi religión
no hay premio ni castigo.
Simplemente miro alrededor y me trago
la vida, me alimento de alegría.

29.10.00

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domingo, 25 de noviembre de 2007

Una aceituna

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Sobre las almas confusas
un clamor
sordo
como la duna.
Sordo clamor
a la espera
de que caiga la aceituna.

Y si se esconde la luna
méceme la cuna,
madre,
para que vuelva la música
con la ternura.

Y un clamor, y un grito
aislado.
Contra la roca
la espuma, y en el suelo,
en el suelo una aceituna.

Granada, 15.4.2006
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Esencias

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A donde tú vas llegan los días de mayo.
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Nada podrá oxidar la maquinaria invisible de nuestro intercambio.
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Tu mano fría entre mis manos tenía algo de la caricia nocturna de la luna.
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Eres una lágrima que desciende el pómulo hasta la sonrisa.
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Tú eres rocío y existes porque te posas.
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Nuestro amor va todo el año vestido de largo.
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A veces no te das cuenta de que tu voz son pétalos cayendo despacio sobre mí.
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Devuélveme tus nacimientos de flor temprana.
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Tú me regalas mi tiempo.
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Cuando cierras los ojos mi corazón duerme.
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La nada es un todo vacío en el que ella se mueve con gracia.
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(Foto de Zoe)

Para una que, de tan fina, resultó cansina.

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prosaísmo.
1. m. Defecto de la obra en verso, o de cualquiera de sus partes, que consiste en la falta de armonía o entonación poéticas, o en la demasiada llaneza de la expresión, o en la insulsez y trivialidad del concepto.
2. m. Insulsez y trivialidad en el fondo de las obras en prosa.
3. m. Cualidad de prosaico, vulgar, trivial.

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ODA AL CIRIO
(En prosaica prosa)
Al hablar de las abejas y de la polinización para explicar de dónde vienen los niños, ¡ay!, jamás se cita la cera. Dicha sustancia, una vez endurecida convenientemente y habiéndosele dado la forma, el grosor y la longitud adecuada para su ancestral función, debe colocarse en posición vertical y proporcionársele intenso calor en la parte superior, de manera que ésta deslumbre por su generosa aportación a la vista y pueda disfrutarse del espectáculo de sus densos chorretones deslizándose por el grave tronco con sincera devoción.
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(En prosaico verso)
Una vez cumplida su función,
quédase en la mínima expresión.
Sólo así el anhelo de reproducción
escuchan los santos con suma atención.
Ah, si las abejas supieran a qué se destina
la cera que vuelo tras vuelo destilan!
Y qué otras funciones le damos
por no usar sólo las manos!
Hay incluso quien prefiere
un buen cirio, pues no hiere
ni se va con la vecina
ni la deja a una mohína.
Y hablando de Proserpina,
¡tú sí que eres fina!


(Foto de Zoe)

Chucho podrido

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Durante años en el colegio fuimos siguiendo la evolución de una rodaja de chorizo que habíamos tirado en la repisa de una ventana de una clase que pronto dejó de ser la nuestra, hasta que el embutido se descompuso y dejó sólo una mancha. Con el tiempo añadimos diversos objetos de variada índole, principalmente material escolar (un diccionario, un cartabón, y creo que había una maquineta). Al conjunto de objetos por cuyo deterioro mostrábamos tanto interés lo llamábamos "La colección". Una vez, en un momento de esplendor adolescente, lancé por la ventana la papelera de la clase para que formara parte de nuestro singular despropósito. La directora del colegio me vio y no me dijo nada, o yo creí que me vio y no me dijo nada. En todo caso aquel momento de confusión me hizo crecer un poco, creo que medio centímetro.

Esta canción la escribimos El Sobrino del Diablo y yo hace unos años a base de poner un verso cada uno. Nos referimos a la pasta y no a un perro. No he encontrado una foto de un chucho podrido pero si alguien me facilita una le quedaré agradecido. Pensar en esa imagen me recuerda aquellos tiempos confusos.

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CHUCHO PODRIDO
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Me has perseguido tanto por el pasillo de casa,
has sido mi juez, mi presidio, mi carcelero y mi jaula.
Eres una pesadilla, eres una pesada.
Has tenido mi cuerpo y, también, pretendías mi alma.
Y por tu culpa mi alma es ahora un chucho podrido,
un triste ladrido, un señor que se ha ido,
un incesante crujido que me taladra el oído,
un fregado, un barrido, un perrillo de las praderas malherido.
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Y yo soy tan promiscuo mi amor y tú me quieres sólo para ti,
y ante tal contradicción yo ya no puedo fingir.
Tengo el corazón muy grande, y en él hay un rinconcito para ti
siempre que no pretendas llenarlo y echar a las otras mil.
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Me has tratado muy mal, como si fuera un perro.
Te he besado los pies y estaban llenos de cemento.
He perdido el oremus, la dignidad y un llavero
que me compró mi padre en los bazares del puerto.
Y ahora mi alma es un chucho podrido,
un afónico aullido, un hámster adormecido,
un donut endurecido, un croissant enmohecido,
un jersey de entretiempo muy sufrido.
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Estribillo

Carteles modernos



Harper's Weekly, Bicycle Number, Maxfield Parrish
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Recientemente fui invitado por mi amiga R. a la exposición El cartell modern, en el MNAC, y disfrutamos de unos 600 carteles de principios del siglo pasado, el que nos vio nacer.

Uno me llamó especialmente la atención y, al llegar a casa, lo busqué y encontré en internet. Es el de la mujer en bicicleta: una época, un país, una estética, una actitud.

El del gato negro lo cuelgo aquí porque esos bigotes y esos ojos lo merecen, y me gustó encontrarme a mi querida May Belfort. Años y años tomando leche con nesquik en una taza blanca con la representación de esa imagen. Me gusta empezar el día con esa mezcla de colores rojo y verde sobre un fondo impreciso.
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Vida en la ciudad

Esto de que los móviles tengan cámara de fotos puede convertirlo a uno en un friki cuando menos se lo espere, puede sacar de uno actitudes inesperadas. En fin, que soy plenamente consciente de que más o menos la mitad de mis amigos y conocidos no se agacharía en plena calle Calabria a las 6 de la tarde para hacer una foto de una de las esquinas del hueco de un árbol. A ellos les comunico que, a menos de dos palmos de lo que fotografié, había los consabidos y habituales excrementos caninos más o menos resecos. Ah, y creo que me vio alguien, no quise mirar.
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En fin, sólo quería recordaros que hay vida en la ciudad.
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Días más tarde el otoño tuvo a bien regalarnos estas imágenes a la altura de París/Avenida Sarrià.

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sábado, 10 de noviembre de 2007

Viejos versos

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Hay en la noche
tres cosas lejanas.
Las estrellas y la luna
desde mi oscura ventana
en la densa noche negra
de mi oscuridad.

Hay en el aire
sensaciones vanas.
Un perfume y un recuerdo
que se perderán mañana
como se pierden las cosas
en la inmensidad.


12.91

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El pulso del mar

He observado cómo algunas veces
las olas acarician intensamente la arena
al pasar su lengua ardiente sobre ella.

He visto también que otras veces,
con la misma fuerza, rompen
contra las rocas con pasión y violencia
en estallidos blancos de piedra de sal.

Yo he sido arena en la noche sin viento
y dispersaba su brillo en cristales la luna
sobre mi cuerpo mojado, en silencio.

Y he sido roca, mortal, indefensa
ante el súbito latido del corazón del océano.

Ahora sé que las rocas se tornan arena
cuanto más poderoso es el pulso del mar.

24.4.92

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Tú sabes cómo se adormece el corazón
con una caricia
y cómo con una caricia sueña
y cómo se despierta el corazón dormido
o cómo, sin razón, se apaga,
y entonces,
entonces ya no respira.
Porque sí, porque ahora ya no somos
los mismos que entonces veíamos
aunque seamos los mismos
que entonces queríamos,
aunque nos queramos aún ahora.

Acaríciame otra vez, para que te vea
con aquellos, mis ojos de entonces.
Acaríciame otra vez con tu piel de la Luna
en otra noche clara.
Tócame o pégame, dentro del pecho.
Bésame con luz el corazón.

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10. 95

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Si cuando llegue mi hora
estoy satisfecho y dispuesto,
querría verte unos minutos,
cogerte de la mano y oír
de tus labios que has sido feliz.
Sin mí.


5.9.95

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Anoche te encontré en un sueño
y fuiste formidable gota caída en un desierto.
Inundaste interminables extensiones
de dunas hacia dentro, de las que brotó
la vida color verde fresco.

Anoche te hallé vagando
por los campos del silencio,
no se oyeron otras voces
que las que llevamos dentro.
Nos hicimos las preguntas
y respondimos sintiendo.
Respuestas de mar adentro,
las del sentimiento.

Anoche quise encontrarte
y te busqué en el espejo.
Ya no estabas en mis ojos.
Me vi solo, me vi quieto.
Viejo.
La frente surcada
por el aire seco del desierto.
Un poco menos vivo.
Un poco más muerto.

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11.9.95

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Para que no estés tan triste
le diré a la primavera
que te busque entre los días
de invierno.

Para que no estés tan triste
seré un pétalo azulado
que lleve un viento suave
a posarse en tu pelo.

Para que no estés tan triste
te contaré un cuento
y con la noche en tus brazos
mecerás los cielos.

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Cesará mi canto
cuando tú te mueras
y a tu lado, inerte,
esperaré mi hora.

Cesará mi canto,
su rima sonora,
y la misma muerte
que rasgue tus velas
hundirá mi barco.

Y se apagará mi canto.
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Era en tus brazos, el mar
hondo valle de esmeraldas
que el cielo claro en verano
como un labrador sembraba.

En sus olas te vestías
con la luz que yo bordaba
y te cubrían otros velos
tejidos en agua blanca.

Y en la cintura
adornaba
tu piel el color
de la arena mojada.

4.3.94

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Nuestro amor ya va siendo
el amor de una vida,
nos habla en silencio,
nos escucha y canta.
He sentido a veces
cómo nos protege
de los cristales helados del alma.
Me siento a mirarte, te miro
y lo siento mirarme,
dedico un instante a esperar
que se vaya posando,
para llevarlo en mi piel,
impregnarme,
y oler siempre a ti en todas partes.

3.2.99

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El huerto

Detrás de tu mirada triste
estoy plantando un huerto
de tomates y pimientos
para alimentar la propia tierra
de la que crezcan.
Detrás de tu mirada triste
hay un campo tan fértil
como para alimentar a un pueblo.
Ya verás, cuando esté todo repleto
de brotes de risa y besos.
Y sabrás por qué uso tanto
la palabra fresco.


30.12.00

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viernes, 2 de noviembre de 2007

Anal-fabetismo 2

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La pluralidad del euro, clinexs y culos articulados.

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Se construye tanto que parece que las casas fornican para hacer casitas.

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Debería prohibirse el uso de la coma a las porteras, es una cuestión oftalmológica.

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viernes, 26 de octubre de 2007

Objetos volantes no identificados

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Paloma.

Un hombre llamado Bernardo vivía en una casa de campo con una gallina de nombre Paloma, como su difunta mujer. Era una gallina joven, todavía sin la cresta y la papada rojas, y completamente blanca; en ella sólo destacaba su fino pico amarillo, que hacía juego con sus patas. Bernardo cuidaba de ella como quien cuida de un gato o de un conejo de indias, y hasta le explicaba las novedades de las que se enteraba cuando iba hasta el pueblo para comprar en el mercado.
Una noche, puso una sartén al fuego con aceite de oliva y cebolla picada para hacerse un sofrito que diera sabor a un plato de macarrones que pensaba prepararse como cena. Al abrir un armario para sacar el frasco donde los guardaba, se le cayó una bolsa de maíz seco que ni recordaba cuánto llevaba allí. Cayó sobre el mármol y se abrió, y cientos de granos de maíz, duros como piedrecitas, saltaron por toda la cocina. La gallina, acostumbrada a seguirle por toda la casa, se acercó a picotear. Mientras él, malhumorado, intentaba recogerlos del suelo haciendo montoncitos con las manos para no pisarlos, la cebolla que se doraba a fuego lento desprendía su olor dulzón en el ambiente.
De repente, rompieron el silencio varias detonaciones seguidas que lo asustaron, y el susto fue doble cuando, al incorporarse, vio saltar en todas direcciones desde la sartén algunos objetos voladores no identificados. La gallina, excitada por las explosiones, se le metía entre las piernas al correr de un lado para otro. Bernardo se apartó de los fogones cuanto pudo, pisando los montoncitos de maíz y, cuando a los pocos segundos recobró la compostura, comprendió lo que estaba ocurriendo. Los granos habían caído dentro de la sartén y, con el calor, parecía que se abrían y salían disparados. Se quedó observando cómo alguno todavía saltaba, y cogió uno al vuelo para observarlo y apagó el fuego. Parecía una nube de algodón o una seta blanca deformada, y en un lado conservaba un pedazo de cáscara amarilla.
Como olía bien y tenía hambre, se la metió en la boca (la nube o seta que no era nube ni seta) y la notó calentita. Percibió cierto sabor a cebolla y una textura blanda, y sintió en seguida que se le deshacía sobre la lengua. Tras llegar a la conclusión de que le faltaba sal, sonrió, miró a su gallina y exclamó: “¡Mira Paloma, hemos hecho palomitas!”


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Variedad de maíz reventón y pareja de palomitas recién aterrizadas.
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Escrito a petición de Christine B., una niña de unos 34 años que siempre lleva palomitas en el pelo.

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miércoles, 24 de octubre de 2007

He visto

"I've seen things you people wouldn't believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I watched C-beams glitter in the darkness at Tannhäuser Gate. All those moments will be lost in time like tears in rain. Time to die."

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"Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: Atacar naves en llamas más allá de Orión, he visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tanhauser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es tiempo de morir."
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"Esta frase que pronuncia el replicante Nexus en Blade Runner es un prodigio poético y crepuscular que supera la tradición."

(Y esa otra frase no es mía. Durante años he buscado el modo de expresar la emoción que transmite ese "he visto", y por ahora me sirve esta definición de un desconocido a quien se la he pedido prestada.)
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domingo, 21 de octubre de 2007

Nucmord

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He de recomendarte que tomes yogures con kiwi, pues tengo entendido que dicha fruta posee una sustancia relajante llamada t-bsr-l-nc, que va directa a alojarse en tus cervicales y, cuando menos te lo esperas, te produce un cosquilleo en la nuca semejante a amorosos y suaves mordiscos que te quitan la mala leche en breves instantes. Lo malo es que luego, como el kiwi es verdoso, meas verde, pero como nadie lo ha de ver! Ah, sólo funciona con los de la marca Nucmord, danesa. Si no los encuentras, quedamos un día y te llevo dos docenas. Soy el importador, importo.
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Mi odradek

Después de leer la Historia abreviada de la literatura portátil, de Enrique Vila-Matas, en la que aparece un curioso personaje que ahora recuerdo como una sombra maléfica o un poderoso demonio interno, escribí este breve homenaje, si se quiere llamarlo así:


A la hora en que debería estar sintiendo una intensa producción de vitamina D, me golpea con fuerza un impulso de gastar la que me queda en efímeros orgasmos sentimentales. Es entonces cuando se me aparece el que ordena y manda, y me manda que ordene y me relaje con la tensión de ordenar lo que no vale la pena ordenar. Llega con las horas, llega cansado y se posa, como la tristeza, sobre mis hombros, y pesa, y me dice: “No importa, adelante, hazlo ahora aunque el sol brille, aunque no puedas más, aunque sientas una cierta lástima, ya encontrarás con quién compartirlo aunque no valga la pena".
Es mi odradek, que sabe que siento lo que no quiero sentir, y se abalanza sobre mis ánimos cuando no lo espero, y le gusta el silencio de la palabra que desea salir, y el beso que no puede darse y la sonrisa que nadie verá. Y lo que lo mantiene vivo y acechante es el saber que no puedo aplastarlo sin hundirme bajo él.

Abril 2006


miércoles, 17 de octubre de 2007

Anal-fabetismo


Si bien las personas que no han tenido oportunidad de aprender a leer y a escribir merecen todos mis respetos, no así los informáticos, que sólo merecen mi agradecimiento. Me explicaré, e iré un poco más allá.

Gracias a los informáticos puedo publicar aquí estas palabras y compartirlas, y no se me escapa que debo agradecerles muchas cosas más relacionadas con la comunicación, pues conocen e inventan lenguajes que nos permiten traspasar fronteras de diversa índole. Ahora bien, utilizar los medios que han puesto a mi alcance supone para mí un esfuerzo constante de contención de ciertos instintos agresivos y, en sentido figurado, me veo obligado a todas horas a taparme la nariz ante el hedor que desprenden sus nefastas traducciones del inglés y las pedantes y mediocres anotaciones, definiciones, explicaciones, consejos, y avisos que me voy encontrando cuando navego o utilizo cualquier programa, pues son como pestilentes ventosidades producidas por una desmesurada ingestión de habas, procedentes todas y para todos ellos de la misma cosecha transgénica, por lo visto, lo cual parece ya una costumbre arraigada, casi un movimiento postartístico. Creo que, tras el arte de expresarse elegantemente y con claridad, la ignorancia y la desidia les han llevado a urdir un plan para la destrucción gratuita del lenguaje, hasta ahí hemos llegado de su mano. Y de ahí el triste juego de palabras en el título de esta entrada del blog. Y tengo la fundada sospecha de que se alimentan de latas de fabada. De otro modo, es que no me lo explico.
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Es cierto que el lenguaje lo hacemos nosotros, la gente que habla, las personas. Pero, ¿hablan los informáticos?, ¿son personas? Si existe policía es porque existen ladrones y asesinos. ¿No deberíamos crear un cuerpo de correctores y asignar uno a cada barrio para que vaya vigilando a los informáticos en sus casas y en sus empresas? ¿No fue acaso un acto de mala fe premeditado que uno de ellos me sugiriera que "copipasteara" unos textos? ¿Acaso no tenía yo derecho en aquellos tristes momentos a que alguien me defendiera de tal agresión? ¿Es que no merecemos muchos una compensación mensual por daños y perjuicios?

Con el fin de concienciar a las inocentes víctimas de semejante movimiento destructor de la palabra (¡¡delincuentes!!), iré apuntando aquí cuando me indigne algunas construcciones y expresiones que turban nuestra intimidad lingüística, nuestros cultos hogares y nuestro buen discurrir mental. Se agradecerán aportaciones.


Listado de hallazgos hediondos:
-Copipastear
-Su papelera ha sido vaciada con éxito

-Moderar comentarios

-Interesidad (grado de interés en flickr.com)

-Vistas todo el tiempo (Fotos vistas desde que uno se registró en flickr.com)


lunes, 1 de octubre de 2007

Yelousubmarín

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Homenaje a The Beatles de camino al Delta de L'Ebre.
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De camino al Delta de L'Ebre, homenaje a The Beatles..
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Homenaje, de camino al Delta de L'Ebre, a The Beatles.
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Fotos cedidas amablemente por R. G.

sábado, 29 de septiembre de 2007

Frikitest

¿Alguna vez has deseado tener poderes sobrenaturales?

Todo el que aún no haya hecho el frikitest puede pasar por frikitest.net para adquirir conciencia de lo friki que es y dejar aquí constancia de ello. Algunos de los que han aceptado mi invitación a este blog ya lo hicieron en su momento el Día del orgullo friki hace un año, y creían que iban a sacar menos puntuación que yo, pero todavía están sorprendidos del resultado. Y yo aún me estoy riendo.

Se puede encontrar el mismo test en infinidad de páginas, y hay una versión reducida para vagos, pero no voy a facilitarles el enlace, que lo busquen. No hay nada peor que un friki vago. ¿O el término engloba el ser vago? Bueno, sí hay algo peor, el que va por el mundo diciendo: "¿Friki yo?" Aunque no es menos abominable que te digan: "Yo es que soy muy friki". En fin, a quien no quiera hacer el test completo y reírse de sí mismo no le estoy amigo. Además, y como de costumbre, lo mejor es el final (las preguntas extra y, por supuesto, el resultado).
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Por cierto, he recibido por correo de una amiga que vive en Japón, más de media docena de botones preciosos. Cuando alguien me preste una cámara digital prometo publicar unas fotos y, por qué no, un reportaje de mi colección.

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viernes, 28 de septiembre de 2007

Arroz de pato

Me hallaba yo recién despertado una mañana (y advierto que tardo bastante rato en volver a existir), cuando una amiga me habló de un plato portugués llamado arroz de pato. Le dije que ése sería un buen nombre para el libro sagrado de una nueva religión. Me ha hecho mucha ilusión encontrar este libro en internet, sin duda estará repleto de melodiosos salmos y de nuevos valores para el siglo que empieza.

A preguntas capciosas, respuestas à la crème de coquillages (sección ampliable)

¿No estás más delgado que la última vez?
Respuesta A (para que te contengas la próxima vez):
-Claro, es que estoy intentando suicidarme.
Respuesta B (para que te calles para siempre):
-Si cada vez que me has visto y me lo has preguntado fuera verdad, ya estaría muerto.

¿La tienes grande?
Respuesta A (cariñosa):
-Si la tratas bien, te dará sombra en verano.
Respuesta B (funesta):
-Cuando da sombra no crecen las flores en Cataluña.

¿Cuándo vas a ir a la peluquería?
Respuesta A-gresiva:
-Cuando tú vayas al psiquiatra.
Respuesta B-orde:
-Cuando te operes la miopía para disfrutarlo.
Respuesta S-urrealista para idiotas:
-Cuando tú vayas al otorrino.



¿Cómo es que no encuentras novia? ¿No serás demasiado exigente?
-Esto te va a doler. (Ver foto)

¿Has pensado qué hacer con tu vida?
-Bueno, voy a ver cómo acaba lo que has hecho tú con la tuya y luego ya decidiré.

¿Cuándo vas a sentar la cabeza?
-Cuando piense con el culo.